À notre droite, le Montgirmont étale se pentes désolées, où des lignes d'arbres rabougris grelottent. À notre gauche, la crête chauve des Éparges s'estompe dans une poussière d'eau. Et les deux collines maussades, les bois sombres, le ciel bas sur nos têtes, sous nos pieds la glaise tenace, toute cette tristesse des choses nous envahit, nous oppresse, ne laisse plus en nous que la fade sensation d'une lassitude inguérissable.
"Tiens ! dit Vauthier, une route."
Les clous des talons sonnent sur les cailloux. Les hommes, à grands coups de pied lancés dans le vide, détachent les mottes de boue collées à leurs semelles.
"À toi celle-là !" crie Gaubert.
Un énorme paquet de boue gluant s'envole du bout de son soulier, passe très haut par-dessus les têtes, et va s'aplatir pesamment sur la gamelle de Compain.
"Touché !" dit Gaubert.
Et toute l'escouade éclate de rire. 
